Seit Ausbruch dieses Krieges staune ich über all die Russen in Amsterdam. Es gibt ziemlich viele. Einige von ihnen sind sogenannte „Expats“, aber es gibt immer noch viele russische Touristen, die herumlaufen. Es macht mir Spaß, die Russen auf der Straße zu belauschen. Leute zu belauschen ist das Beste, was es gibt, und weil sie nicht merken, dass ich Russisch verstehe, sind Russen leichte Beute.
Was mich so fasziniert: Ich habe noch keinen über den Krieg reden gehört. Diese Woche bin ich einem jungen russischen Paar in der Ferdinand Bolstraat gefolgt. Sie sprachen 15 Minuten lang über die Gefahren von Erfrischungsgetränken mit künstlichen Süßstoffen, das erfinde ich nicht. Vor allem Aspartam musste dafür büßen (auf Russisch heißt das zum Glück nur „aспартам“, sonst hätte ich nachschlagen müssen). Nett, Leute, und jetzt über Putin, dachte ich, aber nichts. „Sollen wir etwas essen, mein kleiner Vogel?“ fragte der Junge schließlich das Mädchen, und schon gingen sie in ein Wok-Restaurant.
Auch im Vondelpark bin ich zu kurz gekommen. Ich folgte zwei Russen mit diesen schrillen Stimmen und einem viel zu eingepackten Kind. Eine der Frauen trug eine Handtasche aus dem Rijksmuseum. Das Gespräch drehte sich um: Gardinen im Schlafzimmer. Eine Frau wollte es so schwer wie möglich, sonst würde das Licht sie zu früh wecken. Die andere Frau wandte ein, dass schwere Vorhänge „stickig“ seien. Naja, wer weiß, vielleicht hatten sie Putins Manöver schon wieder und wieder gelesen und waren „komplett fertig damit“.
Ich habe auch gehört, wie Russen über das Wetter („schön“), über Hausboote („gemütlich“) und über ein gestohlenes Telefon („ein Albtraum“) gesprochen haben. Russen, besonders die Frauen, halten fast alles für einen „Albtraum“, von a zerrissener Nagel zum Preis von Schweinefleisch, aber so hörte ich nichts über den wahren Albtraum.
Letzte Nacht war ich mit dem Hund von Freunden Gassi. Das Biest hat eine wilde Leidenschaft für mein rechtes Bein, und weil ich es satt hatte, nahm ich es mit nach draußen. Das gefällt ihm auch. Während er seinen siebenundvierzigsten Pipi machte, kam eine Frau an mir vorbei, die auf Russisch telefonierte. Sie klang emotional. Und sie sagte: ‚Sagst du Olga, dass sie meine Handtücher haben kann? Nicht vergessen! Ja, alle meine Handtücher.“
Was war hier los? Ging es wirklich um den Krieg? War sie weggelaufen und hatte alles zurückgelassen? Sie ging schnell, und ich konnte sie nicht mehr hören.
Ich hätte gerne weiter zugehört, aber ja, dieser Hund.