Mitten in der Nacht zum Imbiss: „Wer hier nichts erlebt hat, hat nicht aufgepasst“

In einer Artikelserie untersuchen de Volkskrant die Bedeutung von Clubkultur und Nachtleben. Folge 5: Warum es auch zu einem gesunden Nachtleben gehört, am Ende einer Nacht im Imbiss zu landen.

Im Imbiss De Hoek sitzt am Samstagabend eine junge Frau mit langen, lockigen Haaren allein an einem Tisch. Sie hat die Hände vor dem Gesicht gefaltet, als würde sie weinen. In dem primitiven Chaos um sie herum brüllen, essen, essen und warten sie in Gruppen auf Befehle. Dann fließt plötzlich Erbrochenes aus ihrem Mund, in cremigen Wellen, durch ihre Finger, in das lange lockige Haar, in die Ärmel ihres Mantels und auf den Tisch. Hinter ihr winkt ein Gast mit zwei Frikandeln. Er merkt nichts.

Sie wird noch ein paar Minuten da sein. Dann steht sie auf und geht nach draußen, vorbei an der Wand mit epikureischen Geboten in einer Tafelschrift. „Convenience dient dem Menschen“, heißt es dort. ‚Essen, trinken und genießen.‘ Und: ‚Heute genießen, morgen wiederholen.‘

Hähnchenflügel kippen

Restaria De Hoek befindet sich hier seit 1985, eine Ecke am Anfang der Eindhovener Ausgehmeile Stratumseind ​​– oder am Ende, es kommt nur darauf an, von welcher Seite man kommt. Es ist einer dieser geschäftigen Orte, der im Laufe der Zeit zu einem bekannten Namen geworden ist und am Wochenende genauso spät schließt wie die meisten Cafés auf der Straße: um vier Uhr morgens. Hier versammeln sich alle, die noch nicht genug oder zu viel haben. „Immer gut, wenn man etwas Gutes getrunken hat“, heißt es in einer aussagekräftigen Google-Rezension.

De Hoek ist eine Nummer größer als eine durchschnittliche Snackbar, mit am Boden verschraubten Möbeln, kleinen Fernsehern, die lautlos Videoclips abspielen, heller Deckenbeleuchtung, einem klobigen Geldautomaten, Toiletten mit einem unerbittlichen Toilettenwärter und einer langen Theke, an der Pizzas verkauft werden. Pommes und Pommes heute Abend. , Friseursalons und Dönerbrötchen werden vorbereitet. Hin und wieder kippt einer der Mitarbeiter eine neue Charge gebratener Hähnchenflügel in eine Wärmevitrine.

Es ist ein Fünf-Sterne-Restaurant für diejenigen, die den absurden Ernst des Essens nach dem Ausgehen beschreiben und das Essen selbst außer Acht lassen wollen – obwohl an den dicken Pommes, die De Hoek backt, nichts auszusetzen ist, das muss gesagt werden. Wenn man die Sache nüchtern betrachtet, mit anthropologischem Laiensinn mehr in den beschwipsten Gestalten sieht, die hier einfach ihren Hunger stillen, kann man das auch fassen.

Sehen Sie De Hoek als „Theater des Essens“ – basierend auf dem Theatre of Cruelty des französischen Bühnenerneuers Antonin Artaud (1896-1948). In den 1930er Jahren schrieb er eine Reihe von Essays und Manifesten, in denen er eine neue Art von Theater vorschlägt, die radikal mit dem klassischen Schauspiel eines Schauspielers bricht, der auf der Bühne vor einem zusehenden Publikum einen Text liest. Von nun an musste der Zuschauer in ein sinnliches Gesamterlebnis eintauchen, zurück zu den reinen Urgefühlen. Theater – sprich: Essen nach dem Ausgehen – soll gefährlich sein, am besten so gefährlich wie die Pest.

Artauds Theater wird von Kritikern als „unmögliches Theater“ bezeichnet – so verfällt man am Ende immer ins Theoretisieren. Außerdem hielten sie den Vergleich mit der Pest für etwas übertrieben. Wenn nur die Kritiker an diesem Samstagabend in De Hoek gewesen wären, kurz nachdem die Welt zwei Jahre lang abgeriegelt war.

Unterkiefer wie eine Mundharmonika

Ein oder zwei Stunden vor der stummen Spuckszene sitzt dieselbe junge Frau mit langen Locken an einem anderen Tisch. Während sie und der Freund neben ihr die Köpfe gegen den Schwindel auf die Tischplatte legen, fragt ein verschwitzter Mann laut, ob alles in Ordnung sei. Sein Unterkiefer gleitet wie eine Mundharmonika, während er mühsam durch seine Oberlider späht. Keine Reaktion.

Neben den Frauen arbeitet sich ein älteres Paar schweigend an einem Tisch voller Snacks und Pommes ab. Der Mann schaut manchmal von seiner Schüssel hoch, um zu sehen, wie die Fahne bei den Nachbarn hängt. Gerade als er den Blick von ihnen abwendet, klappert eine Ladung Erbrochenes neben seinen Schuhen. Sein Partner steht ruhig auf, warnt einen Mitarbeiter und nimmt wieder Platz. Wenig später findet ein Tapetenwechsel statt und eine neue lärmende Gesellschaft zieht ein, als wäre nie etwas gewesen, was den Appetit verdirbt.

„Du musst einfach Lust haben, all diesen Betrunkenen zu helfen.“ Ein 22-jähriger Mann aus Weert drückt seine Bewunderung für die Mitarbeiter von De Hoek aus. Er ist mit zwei Freunden dort, die ebenfalls eine ehrenvolle Aufgabe darin sehen, eine Kantine zu betreiben, in der alles und jeder in die Nacht gesogen wird. Ihrer Meinung nach ist De Hoek die Eindhovener Variante von „ihrem“ lokalen Imbiss Jimmy’s, „auch so ein kulturelles Zentrum“, obwohl sie oft gesehen haben, wie es dort zu „noch mehr Chaos“ ausartete.

Sie sind heute zum Dagcollege, einem Technofestival im Het Klokgebouw, gegangen und sind froh, dass sie endlich Platz genommen haben. Einer von ihnen hat die Zeit, in der er Stücke der Ecstasy-Pille genommen hat, bis zum späten Abend in seiner Notiz-App festgehalten, was erklärt, dass er gerade eine Cola bestellt hat. Er liest: ‚15.25 Halbzeit, 16.11 Halbzeit, 16.30 Viertel, 17.02 Viertel, 17.30 Halbzeit, 18.00 Halbzeit, 18.30 Viertel, 18.50 Viertel, 20.10 Halbzeit. Ich weiß, wie das geht, wenn ich jetzt Pommes esse, schmeckt es nach nichts.“

fliegende Hühnerflügel

Da ist Alex in den Dreißigern, der im Alltag Windkraftanlagen repariert und De Hoek als echte A-Location für ein niedrigschwelliges Gespräch mit einem Fremden sieht. Wie oft kommt man eigentlich in einer Bar oder einem Club mit einem ganz anderen Typ ins Gespräch?

Öliges mag er auch sehr, betont seine Freundin. „Ich gab ihm ein T-Shirt mit der Aufschrift: Rosen sind rot, Veilchen sind blauFrikandel Spezial, Ich liebe dich† „Ich liebe es, ja“, sagt Alex. Er wird morgen früh trainieren. „Ich sage Ihnen ehrlich, ein Frikandel ist der beste Treibstoff, den Sie haben können.“ Er isst mindestens drei pro Woche.

„Hier passiert immer etwas Verrücktes“, fährt Alex fort. ‚Die ganze Zeit. Wenn du nichts erlebst, dann hast du nicht aufgepasst.“ Während er das sagt, wirft ihm ein Mann, der auf seinem Stuhl steht, ein Stück Hähnchen zu. Der Hühnerflügel endet auf den fettigen Fliesen. ‚Möchtest du? Nein, im Ernst, ich habe viel zu viel bestellt. Wie alt bist du?‘

Der untergekotzte Tisch ist noch eine Weile ein zentraler Punkt der Aufmerksamkeit und Unterhaltung. Sieh mal, da kommt jemand, der gerade noch rechtzeitig merkt, dass sie sich besser einen anderen Platz suchen sollte. „Ich hätte mich tot gelacht, wenn sie da gesessen hätte“, ruft ein Junge mit verschmitztem Blick.

Dann wischt ein älterer Herr, der auf Crocs durch den Laden hausiert, um Essensreste aufzuräumen, den Tisch mit einem riesigen Papiertuch und einem unbekümmerten Blick ab. Kaum ist er fertig, nimmt ein neuer Kunde ahnungslos seine Mayopommes entgegen. Währenddessen breitet jemand mit der Fußsohle eine Frikandelle aus, die der Frikandellenschwanger zuletzt in den Gang geworfen hat. Der Mann auf Crocs dreht eine Vierteldrehung und wischt in einem Zug.

Beim Dinner-after-Dinner-Spektakel symbolisiert er die ständige Erfrischung von Dreck und Eifer – unmögliches Theater für eine fleißige Putzfrau, die ihren Arbeitstag in einem aufgeräumten Imbiss begann. Oder schnell die anthropologische Laienbrille absetzen und es einfach als das sehen, was es ist: ein Schweinestall während oder nach dem Ball. Ein Blick auf die Wand bietet jedem den nötigen Durchblick: ‚Pure is better than perfect‘.