Claudios Geschichte war verworren und sinnlos, aber das machte nichts, denn seine Hände boten eine ganz eigene Show: als ob er seine Worte nicht nur aussprechen, sondern sie auch formen wollte, bevor sie zu mir kamen.
Ich hatte gerade meinen italienischen Freunden von meiner Heimatstadt Den Haag erzählt, wo Klimaaktivisten an diesem Nachmittag von der A12 mit einem Wasserwerfer besprüht worden waren und kurz darauf von der Feuerwehr trockene Kleidung bekommen hatten.
Sie lachten laut, nannten die Niederlande ein Marionettenland und begannen dann lange Erklärungen über die wesentliche Rolle von Gewalt bei Rebellion und die Möglichkeit, das Klima zu retten, wenn wir nur ein paar notwendige Maßnahmen ergreifen.
„Guter Punkt“, sagte ich höflich. Es war Samstagabend, also behielt ich das Argument, dass die Zukunft immer eine Logik hat, die ihr in der Gegenwart fehlt.
Außerdem waren meine Gedanken nach diesem Teil über Rebellion bereits nach Wageningen gewandert, wo meine eigene rebellische Erziehung begann. Dort gab es einen Immobilienmakler, den jeder kannte, der seine Häuser viel zu teuer verkaufte, was unter anderem der proletarische BMW vor seiner Tür bezeugte. Deshalb hatte mein Vater die Regel aufgestellt, dass man nach jedem Besuch in der Eisdiele sein Eis gegen die weiße Fassade schmeißen musste, sofern man seine Kugeln bis dahin noch nicht aufgegessen hatte.
Das ist am Ende nie passiert, zumal mein Bruder damals zwischen Zitrone und Pistazie ständig unentschlossen war, sodass oft schon alles weg war, bevor wir die Eisdiele verlassen hatten. Aber ich habe nie die zugrunde liegende Idee vergessen, nämlich dass es auch unorthodoxe Wege gibt, Ungerechtigkeit zu bekämpfen.
Deshalb fing es an zu kitzeln, als ich letzten Monat in den Imbiss Nico’s ging, nachdem ich für diese Zeitung über eine frühere Autobahnblockade berichtet hatte, um mir Pommes zu holen.
Drinnen erkannte ich eine Frau, die kurz zuvor wie eine Büßerin auf der Utrechtsebaan auf die Knie gefallen war. Neben ihr standen zwei Männer. Obwohl die Kragen ihrer Mäntel teilweise durch mindestens vierzehn tote Nerze ermöglicht wurden, begann einer der beiden über den Klimaprotest zu sprechen.
„Hast du diese Blockade gesehen?“, fragte er seinen Freund.
Der Aktivist blickte hoffnungsvoll auf. Ihre Reinheit schien ein wenig gegen die Selbstgefälligkeit zu reiben, aber ich verstand sie. Nun würde sich zeigen, ob ihr Widerstandsakt genützt hatte. Ob sie mit ihrem gewaltlosen Widerstand Seelen gewonnen hatte.
„Ja“, antwortete der andere. „Ihr verdammten Hunde.“
Die Frau schlich enttäuscht davon, aber plötzlich sah ich nichts mehr als das Eissortiment des Imbisses Nico’s. Würde ich? Und wenn ja: Zitrone oder Pistazie?