Immer noch in San Francisco. R und ich haben uns die Bühnenadaption von angesehen Harry Potter und das verfluchte Kind im Curran. Sie hatte von einer Kollegin, die das Stück gelobt hatte, Freikarten bekommen und mich zu Beginn meines Aufenthaltes gefragt, ob ich nicht hingehen wolle, sei es nur zum Spaß. Da R und ich dazu neigen, in fröhlicher Stimmung zu den dummen Dingen ja zu sagen – spontanes Handlesen, spontane Tattoos, spontane Drinks von Fremden (obwohl R es nicht mehr ist) – stimmte ich zu.
Ich weiß nicht, was ich erwartet habe. Ich hatte das Buch nicht gelesen, war seit über zwei Jahren nicht mehr im Theater gewesen und konnte mir die Idee der Potter-Magie live auf der Bühne nicht so recht vorstellen. Aber das Stück hatte großartige Kritiken bekommen und war seit Monaten ausverkauft. Vielleicht erlebten wir also eine angenehme Überraschung! Ich beschloss, alles ohne Urteil auf mich zukommen zu lassen.
Um diese positive Einstellung beizubehalten, nahm ich ein paar Züge an einem Joint, bevor wir ins Theater gingen – nur um ein bisschen fröhlicher zu werden. Das stellte sich als schwerer Fehler heraus. Da der Joint viel zu starkes, kaum mit Tabak gemischtes kalifornisches Gras enthielt, war ich praktisch hirntot, als wir in der Schlange standen, um unsere Tickets scannen zu lassen. Wir wurden vom Diener zu zwei Plätzen fast bis zur Bühne geführt. Normalerweise wäre ich darüber sehr enttäuscht gewesen, aber inzwischen war ich zu keiner Emotion mehr fähig. Wir setzten uns, ich wartete mit einem langsamen Grinsen auf den Beginn der Aufführung.
Nun, das hat er. Mit Gewalt. Nach eineinhalb Stunden bekiffter erwachsener Menschen in schlechten Perücken und Schuluniformen, die dramatisch mit flatternden Umhängen über ein (schön gebautes) Set liefen, war ich so überreizt, dass ich mir die Finger in die Ohren steckte, um die lahmen Witze nicht mehr zu hören und Schreiende Dialoge Zuhören müssen. Mine hoch hatte sich in einen alles zerstörenden Paniktrieb verwandelt niedrig. R las unterdessen grimmig den Flyer durch, extrem verwirrt von der Handlung, die schneller auf uns losgelassen wurde als der durchschnittliche Christopher-Nolan-Film.
Der Tiefpunkt kam um die Pause herum (das Stück dauerte unglaubliche drei Stunden und dreißig Minuten), als ein Haufen Dementoren auf der Bühne erschien, um einen Charakter zu töten. Die zerlumpten Skelette flogen durch den Zuschauerraum, glitten vorbei und durch das Publikum, in Weiß erleuchtet, begleitet von unheimlicher Musik. Die Dementoren kreischten und ich kreischte mit. Als ich nach der Pause blass und verschwitzt aus dem Bad zurückkam, schrie eine kleine blonde Frau einen Wachmann an, dass ihre 6- und 8-jährigen Kinder „völlig und zutiefst traumatisiert“ waren wegen dieses bösen Spiels. Der Wärter brüllte hinter seiner Mundmaske hervor, dass niemand sie zum Bleiben zwang. Sie drohte mit Klage. Währenddessen drängten sich die Leute gegenseitig zur Seite, um schnell eine Schüssel Popcorn zu kaufen, bevor das Stück wieder begann. Zitternd wappnete ich mich für die zweite Runde.
Danach nahmen R und ich ein benommenes Taxi nach Hause.
„Was hast du gedacht?“, fragte ich. R schwieg lange und sah traurig aus dem Fenster.
„Die Spezialeffekte waren nett“, sagte sie.
Simone Atangana Bekono ist Dichterin und Schriftstellerin. Ihr Debütroman „Konfrontationen“ wurde in diesem Jahr mit dem Anton-Wachter-Preis ausgezeichnet.