Männer, die ihr Leben nicht mehr zeichnen, die durch Arbeit, Haushalt und andere Hälfte eingeengt sind, sind ein Charaktertypus, der häufig im Werk des flämischen Schriftstellers Jeroen Theunissen auftaucht, der 2017 mit auf die Shortlist des Libris-Literaturpreises kam Die Umwege. In seinem Debütroman Der unsichtbare (2003) lässt er Bankangestellter Herbert Danigs, den verkörperten Bürgerlichen, seine Frau entgleisen und ermorden. Bei Horacio Gnade, dem Lehrer für spanischsprachige Literatur, wird es nicht so dramatisch Eine Form von Müdigkeit (2008), der Herd und Haus von einem Moment auf den anderen verlässt und in ferne Länder reist. Im deine Haut (2018), Theunissens neuestem Roman, verlässt Griff seine schwangere Frau und zieht von Wales nach Brüssel, der internationalen Stadt, in der er sich über sein neues Leben mit erfolgreicher Lobbyarbeit und unverbindlichen One-Night-Stands zu freuen scheint. Bis ihm in einem Café in der Nachbarschaft ein junger Einwanderer aus Ghana ins Auge fällt.
Im Ich = Kartograf es ist Theunissen selbst, der mit seinem sesshaften zivilen Leben zu kämpfen hat (obwohl er dem Leser am Ende des Buches etwas Sand in die Augen streut, mit einem ziemlich abgestumpften Verzicht darauf, dass er und sein Charakter sich nur teilweise überschneiden). Es ist 2017 und der Autor wird von lähmenden Angstattacken geplagt. Seine Ehe steht am Rande des Aussterbens, er hat einen Job, den er nicht mag, die Sorge um seine beiden Söhne überfordert ihn und er hat nie Liebe für den Teil der Erde empfunden, der seine Heimat sein sollte ( …) .‘
Er beschließt, alleine eine lange Wanderung quer durch Europa zu unternehmen. Eine Reise, die im Südwesten Irlands beginnt und ihn über England, die Niederlande, Deutschland, Österreich, die Slowakei, Tschechien, Polen, die Ukraine, Rumänien und Bulgarien bis in die Türkei führen wird. Als er mehr als sechs Monate nach seiner Abreise Asien am anderen Ufer des Bosporus in Istanbul sieht, ist seine Reise beendet.
Existenzkrise hin oder her, im Sperrigen, Bunten Ich = Kartograf (übrigens kein schöner Titel) Theunissen macht keine Nabelschau, obwohl er dafür natürlich viel Zeit nebenbei hatte. Allerdings spickt er die Geschichte seines Rundgangs mit Passagen aus der Zeit nach seiner Rückkehr, in denen er bemerkenswerterweise fast alle Aufmerksamkeit auf seine Söhne richtet und seine (jetzt Ex-)Frau kaum erwähnt. Theunissen stellt seine Vaterschaft in Frage und kommt zu dem Schluss, dass er ein Vater ist, „der nicht wirklich weiß, wie er dieses Leben führen soll“. Von seiner „Partnerschaft“ hört man kaum etwas. Was für eine Ehe hatte er? Warum ging es schief?
Es ist nur ein Detail, aber das Fehlen dieser Fragen macht sich bemerkbar in einer Geschichte, die an vielen Stellen von Fragen und von Versuchen, Antworten zu finden, angetrieben wird. Ich = Kartograf ist in hohem Maße ein Fragebuch, und das liegt daran, dass Theunissen nicht nur sich selbst, sondern so ziemlich alles verstehen will. Wer bin ich? Aber auch zum Beispiel: Was ist Liverpool? Was macht einen Deutschen zu einem Deutschen? Was ist Europa? Was ist die Geschichte Europas? Was ist überhaupt Geschichte? Was ist unsere moderne Realität? Und was bedeutet eigentlich der Begriff „Realität“?
Das klingt alles ziemlich theoretisch, aber das ist auch das Letzte Ich = Kartograf ist. Theunissen stellt große Fragen, ja, aber seine Antworten verlieren sich nicht in Abstraktionen, sie zeichnen sich durch Konkretheit aus. Sein Buch ist eine großartige Sammlung von Geschichten, Abhandlungen, Anekdoten und Sehenswürdigkeiten, für die der Autor mit der grenzenlosen Neugier eines Homo Universalis aus einer Reihe von Disziplinen und Kunstformen (Geschichte, Philosophie, Literatur, Film, Biologie, Geologie) geschöpft hat , Architektur, Archäologie und noch so etwas). Mit präziser Intuition hat er all dies zu einem skurrilen, überzeugenden Ganzen geschmiedet.
Theunissen folgt kaum ausgetretenen Pfaden. Wenn er von Liverpool spricht, geht es nicht um die Beatles, sondern um die große Rolle dieser Hafenstadt im Sklavenhandel und um Billy Fury, einen längst vergessenen Popstar der 1960er Jahre. Wenn der Schriftsteller in Polen ist, geht es nicht in die großen Städte, sondern in eine entlegene Ecke im Südosten des Landes, wo er in der Kleinstadt Dukla nach dem gleichnamigen Roman von Andrzej Stasiuk philosophiert. In Österreich ist Hitler ein fast unvermeidliches Thema, aber auch hier konzentriert sich Theunissen auf das Kleine und Unscheinbare: die „einzigartige Seelenverbindung“ des jungen Hitler mit seiner Mutter, die 1907 vor den Augen ihres Sohnes starb. Dann schreibt Theunissen: „Ich ertappe mich dabei, dass mich dieses Bild von dieser sanften, süßen Mutter und dem etwas weltfremden, aber wohlmeinenden Sohn etwas weicher macht.“
„Hunderttausend Geschichten enthalten das Dunkle“, schreibt Theunissen irgendwo. Es scheint, als wolle er möglichst vielen davon erzählen. Inzwischen schaut er sich auch um, was vor allem in den Kapiteln über die Länder Osteuropas eindringliche Seiten ergibt. Über die Spuren unzähliger Invasionen, Eroberungen, Besetzungen, Völkermorde und Deportationen: sich ständig verschiebende Grenzen, Ruinen von geflohenen oder evakuierten Städten und Dörfern. Isolierte Sprachgemeinschaften von Nachzüglern oder nicht integrierten Neuankömmlingen.
Theunissen ist in den Vierzigern, zeigt sich aber hin und wieder als ein mürrischer alter Mann: Er schimpft auf Social Media, glaubt, wir arbeiten zu viel, mag den massiven Einsatz von GPS nicht und tut Übersetzungs-Apps als Verarmung unserer Kommunikation ab. Aber er kann auch Spaß haben. Unvergessen ist die Passage, in der er beschreibt, wie er und eine junge Frau in einem Café an der Grenze zwischen der Ukraine und Rumänien einfach zusammen kichern: „Wir kicherten und klopften uns gegenseitig, und fielen schließlich lachend auf den Tisch, wir hielten uns in Acht, als einer von ihnen aufpasste die Gäste kamen von draußen, um zu sehen, was zum Teufel los war (…).‘
Es ist unmöglich, allen Themen, die Theunissen anspricht, und all den Geschichten, die er in diesem kurzen Bericht erzählt, gerecht zu werden. Nun, würden Sie Ich = Kartograf In den schönen Worten, mit denen Jorge Luis Borges seine Sammlung kurz zusammenfassen kann Der Schöpfer (1960) kommt zu dem Schluss: „Es ist das Ziel eines Menschen, die Welt zu kartieren. (…) Kurz bevor er stirbt, entdeckt er, dass in diesem geduldigen Labyrinth aus Linien das Bild seines eigenen Gesichts sichtbar ist.‘ Vielleicht dank Borges ist der Titel von Theunissens Buch doch gar nicht so schlecht.
Jeroen Theunissen: Ich = Kartograf† Die fleißige Biene; 428 Seiten; 24,99 €.
