Pluk hatte einen kleinen roten Kranwagen. Er fuhr damit durch die Stadt und suchte nach einem Haus zum Wohnen. Ab und zu blieb er stehen und fragte die Leute: „Wissen Sie nicht, wo ein Haus für mich ist?“ Dann dachten die Leute einen Moment nach und sagten: „Nein.“ Das ist die Schuld von Minister De Jonge.“ Dann nickte Pluk. Er kannte Minister De Jonge nicht.
Eines Morgens fuhr er an einem riesigen Garten vorbei, aus dem ein ansteckendes Geschwätz erklang. Überall hingen Luftschlangen und Luftballons und überall lasen Kinder in der Sonne. „Möchten Sie auch ein Buch?“ fragte ein Herr am Eingang. „Kostet das?“, fragte Pluk. „Nichts!“, rief der Mann. „Es ist Kinderbuchwoche!“
„Dann gib mir so ein Buch“, sagte Pluk. „Erst bei Ausgaben ab 13,50 Euro“, sagte der Mann. „Also dann kaufst du.“ Wopke, der Klimachampionüber einen kleinen Jungen, der über Nacht ein anderer Mensch wird, oder das spannende Märchen Der Prinz und der Nazi-Passund dann bekommst du das Geschenk kostenlos.‘
Über den Autor
Frank Heinen ist Autor und Kolumnist für de Volkskrant. Kolumnisten haben die Freiheit, ihre Meinung zu äußern und müssen sich aus Gründen der Objektivität nicht an journalistische Regeln halten. Lesen Sie hier unsere Richtlinien.
„Eigentlich eher eine Sparaktion“, bemerkte Pluk. Er schaute in den Garten: Unter einer Buche las ein Kinderbuchautor einem schweigenden Publikum von Hunderten von Kindern vor, und die Leute trugen Bleistifte und Pinsel. Es gab ein riesiges Bücherregal voller neuer Kinderbücher, klassischer Kinderbücher, Bilderbücher und Geschenken, und unzählige Kinder kamen und gingen, um Bücher mitzunehmen und zurückzugeben.
Es war ein großer Kinderbuchball, eine Party für alles und jeden. Irgendwo hing ein Schild: „Wer das liest, ist verrückt“, rappte das Duo Pen & Papier, und in einer Ecke, in der Nähe des Hasselstrauchs, rezitierte ein haariger Autor klagend ein zweizeiliges Gedicht: „Morgens fahre ich über die.“ Brücke / und abends fahre ich zurück. „Der hin und her gehende Wolf“, sagte der Mann. „Macht sich hervorragend in Schulen.“
Eine Dame kam und stellte sich neben Pluk. „Schön?“, fragte sie. Pluk nickte. „Das werde ich regeln“, sagte die Dame. „Ich ziehe es vor, das ganze Land zum Lesen zu bewegen.“ Suchen Sie ein Buch?‘ „Ich suche ein Haus“, sagte Pluk. „Und ich bin Mrs. Brighter“, sagte die Dame. „Und die Wohnung dort, das ist das Letterflet, und das arrangiere ich auch so ziemlich.“ Sie zeigte auf ein düsteres, längliches Gebäude, das unbeholfen neben dem Park stand. „Also komm mit.“
Im Letterflet lebten erwachsene Schriftsteller, sagte Frau Helderder. Manche ihrer Sätze waren so lang, dass sie in der Mitte durchsackten wie ein sehr großes Pferd. Die erwachsenen Autoren hatten ihre eigene Woche, allerdings mit weniger Streamern.
Frau Helderder öffnete ihre Haustür und ließ Pluk herein. „Als ich hierher kam“, sagte sie, „saßen sie alle zusammen, weit oben im Elfenbeinturmzimmer. Ich habe sie da rausgejagt. Geh, geh auf die Straße, schreibe verständliche Bücher. Sag mal, möchtest du mir helfen? Möchten Sie die Pflanzen der Familie Stamper oben gießen? Sie sind nicht viel zu Hause, da sie in naher Zukunft ständig im Fernsehen über ihr neues Projekt sprechen werden.
Zugegebenermaßen ist es bei all den Jungs manchmal etwas laut, aber es ist etwas Wunderbares und für jeden etwas dabei! Ich möchte, dass das ganze Land zuschaut. Lesen, meine ich. Ja, möchtest du das machen? Schön. Dann gehe ich in der Zwischenzeit mit meiner Spraydose in den Keller. Es scheint dort immer noch Essayisten zu geben.‘