Große Fangruppen aus Lateinamerika, Tunesien und Asien bestimmen in der ersten WM-Woche die Stimmung in Katar. Sie machen eine Party daraus, während die Fans aus Europa sich erst noch zurechtfinden müssen.
Ein Wachmann mit einer einfachen Aufgabe steht vor einer Metrostation in Doha. Er muss jeden abweisen, der eintreten will. Der Bahnhof Al Bidda ist nur ein Ankunfts- und kein Abfahrtsbahnhof. Da schimpft der 46-jährige Oranjefan Sander („kein Nachname, ich habe eine eigene Firma“).
Er kam mit Vater und Sohn zur WM. „Jetzt müssen wir zur nächsten Haltestelle ausweichen. Ich habe manchmal den Eindruck, dass die Katarer etwas übertrieben sind.“ Weiter in der Stadt drückt der 28-jährige Rogier Kok das gleiche Gefühl aus. „Weil alles so eng geordnet ist, kann man nicht auf Entdeckungsreise gehen.“
Die WM-Organisation von Katar überlässt nichts dem Zufall, wie sich bereits in der ersten Woche des umstrittenen Turniers zeigte. Auf der Straße wimmelt es von Wachen, Absperrgittern und Kameras. Im Auftrag der „Tournament Security Force“ bewachen Agenten die Richtung: Ihre Autos sind überall und in den Fanzonen patrouillieren sie in Fünfergruppen im Zickzack durch die Menge. Die Botschaft an die Fußballfans, frei übersetzt: Hab so viel Spaß wie du willst, aber es gibt Grenzen.
Paradiesvögel
Nur: Das ist die Weltmeisterschaft, ein Ort, an dem normalerweise alle Grenzen für eine Weile fallen gelassen werden. Wo sich Fußballfanatiker fröhlich in die Arme fallen können, ohne jemals das Land des anderen besucht zu haben. Wo man die anderen Fans nach einer Niederlage lauthals neckt (oder tröstet).
Wo Sie auf Paradiesvögel wie Haziel Rivera (24) und seine vier mexikanischen Cousins stoßen, die in schneeweißen, lokalen Dishdashas paradieren. Sie haben die Klamotten gerade gekauft, aus allen möglichen Gründen, die sie bereits vergessen haben, aber natürlich auch, um ihre argentinischen Freunde über ihren schmachvollen Verlust gegen Saudi-Arabien zu ärgern.
Es sind die großen Gruppen der lateinamerikanischen, tunesischen und asiatischen Anhänger – im Vergleich zu den Europäern die große Mehrheit –, die die Atmosphäre in Doha bestimmen. Sie tun dies singend, springend und tanzend, während die Wachen lächelnd zuschauen.
Der durchschnittliche Tunesier oder Mexikaner braucht keinen Alkohol, um Spaß zu haben – ein netter Bonus, nachdem das Gastgeberland entschieden hat, dass der Zapfhahn in den Fanzonen erst um 19 Uhr öffnet (und um 1 Uhr morgens wieder schließt).
Verbot
Gegenüber den etwas hölzernen Europäern ist es ein auffälliger Kontrast. Gäbe es einen Crashkurs „Spaß ohne Alkohol“, dürften sich die meisten sofort anmelden, vor allem die verlegen blickenden Polen.
Eine Gruppe australischer Fans erzählt von einem Besuch in einer lizenzierten Hotelbar. „Es war wirklich verrückt“, sagt Daniel Smith, 25. „Bier konnten wir bekommen, aber dann musste man mindestens fünf Gläser pro Person mitnehmen. In unserem Land hätten wir das sofort gemacht, aber hier haben wir uns nicht getraut. Sie wollen sich in der Öffentlichkeit nicht schlecht benehmen.«
Die meisten Orange-Fans hingegen haben ihr Zögern überwunden und sagen, dass sie die teilweise Rückforderung „sympathisch“ finden. „Ich mag ein Bier, aber ich vermisse es nicht“, sagt der ehemalige Rugby-Nationalspieler Marcus van Engelsdorp Gastelaars (57), der mit seiner Frau einen Spaziergang durch den traditionellen Souk macht.
Weiter in der Stadt sagt eine Gruppe von Freunden aus Limburg, dass sie es geschafft haben, ihre eigene Ho-Chi-Minh-Route zum Bier zu erstellen, ohne die Details preiszugeben. „Es ist nur eine Party“, sagt Patrick Otten (52). „Gestern morgens um halb zwei haben wir einen Agenten aus Katar angesprochen, weil wir Lust auf Döner hatten. Wir durften einsteigen. Er führte uns zu einem Zelt, wo wir das Fleisch selbst schneiden durften.‘
Otten und seine Freunde sagen, sie hätten eine ziemlich gute Vorstellung davon, wo die Grenzen liegen. „Man konnte nicht in die Büsche pissen. Wir wollten sehen, wie weit wir gehen können und wurden sofort ausgewählt.“
Regeln sind in Ordnung
Jeroen Klinkers (48), gekleidet wie Otten in einem orangefarbenen Shirt mit einem von Rowwen Hèze inspirierten Text, kann das bestätigen. „Seit den 1990er Jahren war ich bei so ziemlich jeder Weltmeisterschaft dabei. Als Unterstützer kannst du hier weniger Spritzer machen. Aber die Erfahrung ist immer noch schön durch alle Kulturen hindurch.“
In der Öffentlichkeit lässt sich einiges bewegen – mehr als viele Fans bisher gedacht haben, mehr als man nach konservativen Gesetzen vermuten würde. Für „singen sittenwidrige Texte“ drohen sechs Monate Gefängnis, für „Anstiftung zur Ausschweifung“ sogar drei Jahre. Es ist eine Papierrealität; Die Katarer setzen diese Gesetze selten durch.
Die gleiche Nachsicht gilt für die Kleiderordnung: Auf dem Papier wird von Frauen erwartet, dass sie sich „respektvoll“ ohne nackte Schultern oder Knie kleiden. Manche Unterstützerinnen entschieden sich deshalb dafür, nur lange Hosen einzupacken. Aber in der Praxis scheint alles möglich, mit Ausnahmen.
Jackie („ohne Nachname“) aus Uganda, 25, sagt, sie sei kurz nach ihrer Ankunft in Katar wegen ihres Rocks angesprochen und gebeten worden, sich umzuziehen. „Aber dann musste die Weltmeisterschaft erst noch beginnen. Ich denke, die Regeln wurden seitdem gelockert.
In der Abenddämmerung, wenn das letzte Spiel des Tages vorbei ist, sind die Fanzonen leer. In Prozession geht es zur Metro, mit ein paar Schrittmachern vorneweg. Am lautesten ist diesmal der 37-jährige Salem Bakhreabah aus Saudi-Arabien, ausgestattet mit einem Horn, einer Trommel und einem ansteckenden Lachen. „Wir Fans müssen ein Land sein“, sagt er wehmütig, „wie die fünf Finger an einer Hand.“ Dann schließen sich die Türen der U-Bahn und er und sein Neffe Abdulaziz fangen an zu trommeln und zu singen, bis das ganze Abteil mitmacht. „Jalla, jalla!“