Ich habe ein Faible für die U-Bahn, weil sie einen sehr schnell an Orte bringt, an die man normalerweise nie geht. Dann sieht man etwas anderes als die eigene Bäckerei an der Ecke, zum Beispiel die Bäckerei an der Ecke eines anderen.
So landete ich in Amsterdam Nord, vom Rest der Stadt durch das IJ getrennt. Dieser IJ war eine Art Styx für die Hauptstadtbewohner, die den Norden oft nur vom Hörensagen kannten, bis die Nord-Süd-Linie den ehemaligen Hades plötzlich ganz nah brachte. Sie hörten steigende Immobilienpreise, ein dringendes, tickendes Geräusch, wie ein Heizungsrohr an einem kalten Wintermorgen.
Über den Autor
Sylvia Witteman verschreibt de Volkskrant Kolumnen über das tägliche Leben.
Ich ging in den sogenannten Vliegenbos. Das ist ein etwas unglücklicher Name, obwohl es hier nicht um Insekten geht, sondern um einen netten Ingenieur, Willem Vliegen, der den Wald vor etwa einem Jahrhundert baute, um die Arbeiter zu fördern, zu einer Zeit, als die Arbeiter noch emporgehoben werden wollten. Es ist übrigens ein Glück, dass dieser Mann nicht Wespen, Spinnen oder Prozessionsraupen genannt wurde.
Ich stieß auf einen verlassenen Campingplatz. Es gab leere Blockhütten mit kahlen Etagenbetten im klatschnassen Gras, die Wasserhähne in der öffentlichen Toilette hatten kein Wasser und das Café „The Roundabout“ („Bauernkäsesandwich mit Pesto 5,50 €“) war geschlossen und dunkel.
Ich stapfte nicht ohne Angst durch das sumpfige Gelände, als ich hinter mir ein eindringliches Miauen hörte, gefolgt von einem leisen Klopfen auf meinem Knie. Eine Katze! Eine wunderschöne, graugestreifte Katze, die mein Bein bockte, als müsste sie jahrelanges Bocken wettmachen, ihren Schwanz wie eine Antenne in der Luft.
„Hey, Kitty“, sagte ich dumm. Als Reaktion darauf verstärkte das Tier seine Kopfoffensive: Es rannte los wie ein Stier, der einen Torero angreift. Es begann zu regnen. Die Tropfen glitzerten im Fell der Katze, aber er konnte nicht aufhören. Tasse, Tasse, Tasse … „Ich muss weitermachen“, sagte ich und brachte Taten in Worte, und er folgte mir mit klagendem Miauen. Sein Gesicht war empört. Ich hob ihn hoch und er fing an zu schnurren.
„Bist du ganz allein? Willst du nach Hause kommen?‘, fragte ich. Ich konnte mir schon vorstellen, wie ich mit einer Katze auf dem Schoß in der U-Bahn saß. Wie würde ich ihn nennen? Fliege? Toro? U-Bahn? Hades? Die Katze schloss glücklich die Augen und der Zweitaktmotor in ihrer Kehle knisterte, bis sie sich plötzlich versteifte und aus meinen Armen ins Gebüsch sprang.
Einen Moment später tauchte er wieder auf, mit einer Maus im Mund, die er mit knirschendem Geräusch verschlang. Er sah mich nicht einmal mehr an. Ich musste alleine nach Hause gehen. Das war gut so: Meine eigenen Katzen hatten mich kommen sehen.