Diese Woche habe ich eine Kolumne von Fleur Jongepier in der Zeitung gelesen. Die Überschrift lautete „Ich schaue Netflix, aber am Ende lese ich lieber ein gutes Buch“. Diese Aussage hat mich begeistert. Die wenigsten schauen sich Netflix gegen ihren Willen an. Es gibt viele Leute, die Netflix freiwillig schauen, aber denken, dass sie eigentlich ein Buch lesen sollten. Leute wie Jongepier, mit, ich zitiere „einem Bauch, der sagt: Du solltest besser dieses Familienepos lesen“.
Ich würde mein Bauchgefühl tadeln, wenn er solch einen hässlichen Anglizismus verwenden würde, aber die Botschaft ist klar. Jongepier spielt eine Zeit lang den Advokaten des Teufels, argumentiert, dass es auch gute Serien und schlechte Bücher gibt, dass eine Serie genauso gut Träger von Wissen, Empathie und anderen Tugenden sein kann, alles wahr; aber dennoch, so schließt sie, „wenn der vertraute Netflix-Sound – da-doom – den unfreiwilligen Start der nächsten Folge ankündigt (…), bin ich insgeheim lieber in Haratischwili’s Ruinen der Sowjetunion.“
„John, niemand zwingt dich, oder?“ stöhnte ich. Dann lesen Sie, wenn Sie es wirklich vorziehen. Oder akzeptieren Sie einfach, dass Netflix und Lesen sehr gut koexistieren können.
Das mächtige Familienepos, das Jongepier versucht, sich von Netflix-Bedenken zu lösen Das achte Leben (für Brilka) (2014) von Nino Haratischwili. Es ist ein Brocken von einem Buch, fast 1.300 Seiten im Kleingedruckten, in der Tradition von Tolstoi, Thomas Mann, Couperus und Trygves „And Eternally Sing the Woods“ Gulbranssen.
Der georgisch-deutsche Haratischwili (Tiflis, 1983) beschreibt sechs Generationen der georgischen Familie Jasji in jenem turbulenten 20. Jahrhundert, in dem das Schicksal bekanntlich nicht unbemerkt blieb.
Morde, Vergewaltigungen, Gräueltaten, Selbstmorde, Lieben („Ihr außergewöhnlich hübsches Gesicht, ihre klare Haut, ihre großen Augen in der Farbe eines Sees im Herbst, ihr wunderschönes blondes Haar und ihre große, große, üppige Gestalt“) und Kriege, alles gewebt wie im sprichwörtlichen Gobelin. „Auch wenn dieser Teppich jahrelang irgendwo eingewickelt und als Mottenfutter serviert wurde, muss er jetzt wiederbelebt werden und uns seine Geschichten erzählen.“
Allerdings etwas kitschig. Auch diese Oma, die von Geistern besucht wird, und dieses wiederkehrende mysteriöse Familienrezept für gefährlich süchtig machende Schokoladenmilch; man hört Anklänge an Isabel Allende, auch einen Nachhall eines Küchenmädchens – Marquez; aber das meine ich durchaus positiv, denn Haratschwili ist es, solange sie nicht in Mantras verfällt („Diese Zeilen verdanke ich vor allem dir, Brilka, weil du das achte Leben verdienst. Weil man sagt, dass die Zahl acht für die Ewigkeit steht, für den zurückkehrenden Fluss‘ usw.) wirklich unterhaltsamer Autor.
„Die Sowjetunion bedeutete für uns: die ewigen Sommerlager, die Pionierschals (…), die Mishka-in-the-North Chocolate Fudge, die Estragon-Limonade in Lagidze (…), die gelbe Krja-Krja Kindershampoo, die Rasiercreme Start unseres Großvaters (…), die Körperlotion Hygiene, das Parfüm Rotes Moskau, das nach Alter roch und Kopfschmerzen verursachte (das stimmt, SW), die geruchlose Haushaltsseife, die eigentlich Haushaltsseife hieß. Es waren die blau-weißen, dreieckigen Kefir-Kartons (…), es waren die gelben Zhigulis, die schwarzen Wolgas und die weißen Ladas. Es war der Käseaufstrich, die Freundschaft und die kleine Wanka Stanka, die aussah wie eine kaputte, hohle Kunststoff-Matroschka. Es war das köstliche Leningrader Eis, diese festen, in Goldpapier gewickelten Quadrate.‘
Diese Liste geht weiter, ich erfinde das nicht, für mehr als 15 Seiten. Ich mag das, vielleicht weil ich die Sowjetunion gut kannte, aber für viele könnte es zu lang sein. In einer Filmszene können Sie diesen Exzess in einer erhabenen, visuellen Minute kombinieren.
Fast 1.300 Seiten, im Kleingedruckten. Sag Netflix, worauf wartest du?