Er selbst wandte sich begeistert an den Programmmacher Danny Ghosen. Er war ein Fan seines Programms. Aber das Gespräch verlief anders, als es der Mann aus Ter Apel beabsichtigt hatte; Der scharfe Ghosen machte das Gespräch sofort schmerzhaft, indem er den Mann, der gegen das Asylbewerberzentrum protestierte, darauf hinwies, dass auch er einmal ein Asylbewerber war. Ja, aber Ghosen war ein „echter“, die Asylbewerber in Ter Apel sind allesamt Glücksritter, die stehlen – „glaube ich“. Er selbst habe nie mit den Asylsuchenden gesprochen – „ich spreche keine Fremdsprache“.
Obwohl Ter Apel in Groningen ansässig ist, erinnerte mich sein Akzent ziemlich an den Twente-Akzent, mit dem ich aufgewachsen bin. Er war typischerweise der Hahn der Gruppe von Freunden, der Schrittmacher der Kameraden, wie ich es in jeder Fußballkantine in Twente angetroffen habe. Der Twink, der sagt, was die Männer sich nur zu sagen trauen und worüber der Rest dann kichert, weil sie das Gleiche denken, aber zu schlau sind, es öffentlich zu sagen.
Doch es gibt einen Unterschied zu vor über zwanzig Jahren, als ich das letzte Mal in der Negorij herumgelaufen bin. Damals kam Rassismus nur dann zum Vorschein, wenn man sich unbeobachtet glaubte. Die gute alte Zeit, als ein Bier noch einen Gulden kostete und der Narr noch hinterhältig war. Oder sich unter die Menge zu mischen, wo um die Jahrtausendwende die Leute in den Fanabteilungen von Twente noch ein freundliches „Gib dem Schwarzen eine Banane“ von sich gaben, wenn sich ein schwarzer Spieler von der gegnerischen Mannschaft abhob. Das hörte erst auf, als der FC Twente zu einem Spitzenklub heranwuchs und auf Basis des schweizerisch-kongolesischen Helden Blaise Nkufo Meister wurde. „Nkufo olé“ sang das sprachbegeisterte Twenter Publikum – dafür hat der Mann zu Recht eine Statue bekommen.
Aber der Rassismus und die Rückständigkeit haben sicherlich nicht abgenommen. Der ländliche Raum leidet unter mangelnder Vielfalt. Wo Regionen wie Twente, Drenthe und Groningen früher ein Sammelsurium aus konservativen CDA-Wählern und PvdA-wählenden Arbeitern waren, neigt sich alles außerhalb der Randstad massenhaft der populistischen Rechten zu. Wo meine Twente-Schule vor zwanzig Jahren noch aus schüchternen, aber anständigen „Bauern“, ausgesprochenen linken Altisten und einer Handvoll Hähne bestand, ist die aktuelle ländliche Kultur erschreckend eintönig. Die Linke ist zu einem universellen Beinamen geworden; Unterschiede gibt es höchstens darin, wie rechts die Menschen sind.
Das Land scheint ernüchtert und die Bauern jenseits der Schande. Es wird zwar auch menschenwürdige Alberger geben, es gibt auch richtig nette Russen, aber es waren viele Leute bei einem Ku-Klux-Klan-artigen Marsch mit umgedrehten Fahnen. Ein Marsch mit erstaunlich vielen kleinen Kindern noch dazu; Rassismus ist heutzutage ein Familienausflug. Von einer Gegenbewegung keine Spur; In Ter Apel oder Albergen bedeutet der Widerstand gegen eine fremdenfeindliche Mehrheit heute sozialen Selbstmord. Auch der Pfarrer, Lehrer, Polizist oder Fußballtrainer kann die Jugendlichen nicht mehr erreichen oder korrigieren. Oder schlimmer; er „versteht die Unzufriedenheit“ und sitzt abends da, um die Tweets von Thierry, Wierd und Raisa zu liken.
Die extreme Rechte hat die Niederlande im Griff und die Anständigen schweigen. Aus Unterschätzung, aber vor allem aus Angst. Die physische Machtdemonstration von Traktoren und Fahnen macht Eindruck in den noch nicht revolutionären Niederlanden. Darüber hinaus legitimiert unser Premierminister diese Feigheit, indem er sich trotz der offensichtlichen Sackgasse seiner Versteckpolitik nie für Rechtsstaatlichkeit, Durchsetzung und Menschlichkeit einsetzt. Und so radikalisiert sich das Land, wo der Legende nach Noaberschaft an erster Stelle steht, schadenfroh in der Annahme, dass man Recht hat.