Die Fotografin Nan Goldin bietet mit ihren Diashows im Stedelijk Museum ein unvergessliches Erlebnis

„Drogen befreiten mich und wurden dann zu meinem Gefängnis“, sagt Nan Goldin (70) in einer der Diashows/Videoprojektionen, die Teil ihrer Ausstellung sind Das wird nicht gut enden im Stedelijk Museum in Amsterdam. Es ist die bisher denkbar kürzeste Zusammenfassung ihres Lebens, in dem sie sich von viel Elend befreien musste. Aus einer unglücklichen Kindheit, die durch den Selbstmord ihrer älteren, 19-jährigen Schwester Barbara verdunkelt wurde. Von erstickenden Eltern, die sie als 14-Jährige verließ. Von einem missbräuchlichen Partner, harten Drogen, Alkohol und Selbstverstümmelung. Vom Schrecken der AIDS-Epidemie, der ihren bunten Freundeskreis in der achtziger Jahre hart getroffen. Von der Schmerzmittelabhängigkeit, die ihr in den letzten Jahren zugesetzt hat und die sie inzwischen überwunden hat.

Ist das wirklich notwendig, all diese persönlichen Informationen über den amerikanischen Fotografen? Sollte es hier nicht zunächst um das Werk gehen, mit dem Goldin seit den 1970er-Jahren für Aufsehen sorgt? Nun, hier ist es erlaubt, denn ihre Fotografie ist nur persönlicher Natur. In dem Sinne, dass ihre Fotos immer ein Spiegelbild dessen sind, was in ihrem Leben und dem ihrer Freunde vor sich geht. Seit den 1970er Jahren fungierte ihre Kamera als visuelles Tagebuch, in dem keine Krise zu tief, kein Verlust zu groß, keine Verletzung zu schwerwiegend war, die sich aber in Goldins Fotografien unmissverständlich widerspiegelten.

Bewegender Soundtrack

Goldin erlangte Berühmtheit mit Die Ballade der sexuellen Abhängigkeit aus den Achtzigern, mit persönlichen Farbfotos ab 1979, die sie in ihrem Lebensraum, der New Yorker Drogenszene in der Nähe der Bowery, aufgenommen hat, wo sie auch ihre vielen Freunde aus der Schwulen- und Drag-Szene traf. Die Ballade ist ein Schlüsselwerk: präsentiert als Diashow mit einer rhythmischen Abfolge von Fotos unterlegt mit einem bewegenden Soundtrack aus Popsong-Fragmenten. A in Arbeit mit tausend Fotos, die Goldin immer noch aktualisiert, auch für die Ausstellung in Amsterdam.

Bei früheren Goldin-Ausstellungen, die ich besucht habe, hingen immer viele Fotos an der Wand, die, egal wie bewegend, nie einen so großen Eindruck hinterlassen haben wie Die Ballade. Auf gedruckte Fotos an der Wand verzichtet sie inzwischen komplett und konzentriert sich auf die einzigartige Präsentationsform mit Dias, Videofragmenten, privaten Tonaufnahmen (unter anderem von ihrem Anrufbeantworter) und Musikfragmenten. Das Stedelijk präsentiert sechs Installationen in ebenso vielen abgedunkelten Räumen mit einem etwas klaustrophobischen Design. Auf diese Weise wird das Gebotene unausweichlich – und es schneidet durch die Seele.

Auf Goldins farbenfrohen analogen Folien sehen wir Junkies, die Heroin konsumieren. Ein freundliches Paar, das Goldin zum ersten Mal beim Heiraten sah, war von AIDS ausgezehrt. Ihr Sarg mit Blumen über dem offenen Grab. Wir sehen Goldins Selbstporträt mit zwei blauen Augen. Ihr Foto im Spiegel, als sie mit Delirium in die Reha eingeliefert wird. Traurige, verzweifelte Freundinnen und Freunde. Paare streiten und haben Sex.

Düster und traurig, aber auch liebevoll

Die Arbeit ist oft düster und traurig, aber wie viel Wärme, Liebe und Originalität ist auch sichtbar? Die drogensüchtigen Freunde sind nie ausgefallene, zombieartige Junkies, sondern geliebte Menschen, die in ihrem Rausch auch Mitgefühl hervorrufen. Goldins stolze, aufwendig gekleidete und geschminkte Drag Queens feiern fröhlich, wirken aber gleichzeitig verletzlich. Kinder (von Freunden ist Goldin eine selbsternannte „Patin für immer“) klettern furchtlos in gefährliche Höhen, balancieren auf dem Balkongeländer, duschen furchtlos nackt – sie sind mächtige, autonome Wesen. „Wenn Kinder auf die Welt kommen, wissen sie alles und das Leben lehrt sie zu vergessen“, wird Goldin zitiert.

Mit ihren intimen Fotos gelingt es Goldin, zum Kern des Erwachsenseins vorzudringen, wo sie den Schmerz, der der menschlichen Existenz innewohnt, so vielfältig er auch in Ursache und Erscheinungsform sein mag, auf makellose Weise sichtbar macht. Sie macht diesen Schmerz universell: Man muss keinen geliebten Menschen durch Selbstmord verloren haben, um immer noch Gänsehaut zu bekommen, wenn Goldin in der Nähe des Bahnhofs geht, wo ihre Schwester in ihrem visuellen Requiem für Barbara vor den Zug sprang. Oder wenn sie die Angst spürbar macht, dass die Vorhersage der Ärzte, dass auch sie suizidgefährdet sei, wahr wird.

Ihre Arbeiten wirken wie Schnappschüsse, oft unscharf, mit Kratzern und Flecken, unausgewogen. Eine Unvollkommenheit (die oft an Fotografien von Bertien van Manen erinnert), die das authentische Leben und den unvermeidlichen Tod wunderschön und eindringlich widerspiegelt. Der Titel Das wird nicht gut enden scheint sich darauf zu beziehen. Wer all die tausenden Bilder von Goldin erlebt (was mindestens drei Stunden dauert) und sich von der melancholischen Musik zu ihren Fotos mitreißen lässt, wird das Stedelijk wahrscheinlich mit zitterndem und traurigem Herzen verlassen. Aber mit einem unvergesslichen Erlebnis, das kaum zu übertreffen ist.