Suzanne van der Fluit (47, Psychologin): „Ich kann die Geschichte vom Tod meiner Mutter genauso erzählen, wie Sie Ihre Geburtsgeschichte erzählen: Sie war intensiv, aber auch schön und wertvoll, die Geschichte wird immer vollständiger.“ Aber für den Tod meiner Schwester fehlen mir immer noch die Worte. Was soll man dazu sagen, jemand von 49 Jahren mit drei kleinen Kindern, dessen Leben so aus den Fugen geraten ist? Es ist das Schwierigste in meinem Leben, das zu akzeptieren. Manchmal laufe ich mit einem verwirrten Gesichtsausdruck und offenem Mund herum und frage mich: „Was?“ Ich kann immer noch nicht ganz glauben, dass ich der Einzige aus unserer Familie bin, der noch lebt.
„Die Geschichte beginnt 1995 mit dem Tod meines Vaters, der erst 46 Jahre alt war. Ein Herzstillstand, völlig unerwartet. Ich war Psychologiestudent im ersten Jahr in Groningen, mein Vater hatte mir gerade in ein Zimmer geholfen. Von diesem Moment an verlief mein Studentenleben viel unbeschwerter, als es hätte sein sollen, mit einer Mutter, die plötzlich allein war und bereits einen Bruder und eine Schwester verloren hatte. Eine Art Wut überkam sie, eine Schwere, die verständlich war, die aber auf mir lastete.
Leere, die nicht gefüllt werden kann
„Wenn ich am Sonntag vor meiner Abreise nach Groningen etwas aufräumen wollte, würde sie sagen: Nein, egal, mein Sohn, ich habe morgen etwas zu erledigen.“ Ich fand das schlecht; So sehr ich es auch versuchte, ich konnte die Lücke für sie nicht füllen. Meine Schwester und ich sagten regelmäßig: Treten Sie einem Verein bei, unternehmen Sie etwas, aber nein, sie weigerte sich strikt. Und sie öffnete sich nie wieder einer neuen Liebe – sie war erst 46, als mein Vater starb. Als wir darüber sprachen, was Sie über Ihrer Trauerkarte haben möchten, sagte sie: „ich bin frei.‘ Das war charakteristisch für ihre Einstellung zum Leben.
„Im Jahr 2015 wurde bei ihr metastasierter Krebs diagnostiziert. Sie beruhigte sich bald; Sie hatte zweimal eine Chemotherapie, aber dann war es für sie vorbei. „Ich bin kein Nadelkissen“, sagte sie. Sie wollte bei den Behandlungen nicht ins Extreme gehen.
Sicher und geliebt
„Ihre Prognose war ein Jahr, und das konnte sie akzeptieren.“ Dieses Jahr war tatsächlich einer der schönsten Abschnitte ihres Lebens, mit all der Fürsorge der Menschen um sie herum. Ich war jedes Wochenende bei ihr. Am Freitagnachmittag drückte ich meiner Freundin unsere beiden Kinder in die Arme, das jüngste war erst 1, und dann flog ich von Groningen über den Afsluitdijk nach Nordholland. Unterwegs gab es ein sehr gutes chinesisches Restaurant, in dem ich immer Ajam Ketjap bekam – selbst wenn das Gericht von der Speisekarte gestrichen wurde, wurde es trotzdem für uns zubereitet. Das haben wir am Freitagabend zusammen gegessen und uns dann unterhalten.
„Wir haben am Samstag mehr geplaudert. Das war die Rollenverteilung, die sie wollte: Sie hat Dinge mit meiner Schwester gemacht – einkaufen, den Garten beschneiden – und mit mir hat sie geredet, dann hat sie wirklich dirigiert, ich durfte definitiv nichts machen. Im Laufe des Samstags bin ich dann meist wieder nach Hause gegangen. Später, als sie bettlägerig wurde, blieb ich zwei Nächte und so habe ich es bis zum Ende gemacht.
„Eines Morgens rief meine Schwester an: Komm zu Mama, ihr geht es nicht gut.“ Wir vier, unsere Ehemänner, kamen auch, wir saßen an ihrem Sterbebett. Sie schlief ein und starb friedlich um 13 Uhr nachmittags. Das war einer der wichtigsten Momente in meinem Leben. Nicht so sehr für mich selbst, sondern für sie: Sie war so sicher und geliebt, umgeben von den Menschen, die sie liebte – ganz anders als mein Vater, der allein in seinem Auto auf der Autobahn gefunden wurde. Er war ganz allein, als er starb.
Familientraditionen weiterführen
„Meine Mutter war erst 67 Jahre alt, aber ich konnte ihren Tod von Anfang an akzeptieren. Natürlich vermisse ich sie, aber weil sie so offensichtlich damit einverstanden war, vermisse ich sie auch. ‚ich bin frei„Wir haben es nicht über ihrer Beerdigungskarte angebracht, das würde nicht jeder verstehen.“ Doch als ich am Nachmittag ihres Todes mit meiner Schwester nach Adressen suchte, fanden wir in einer Kiste einen Zettel mit einem passenden Text, den sie einmal geschrieben hatte: „Ich verlasse diejenigen, die ich liebe, um den zurückzugeben, den ich geliebt habe. Finden.“ ‚ Ich habe auch die Akzeptanz gespürt, die dadurch zum Ausdruck kam.
„Jetzt waren meine Schwester und ich die Kernfamilie; Dadurch, dass wir gemeinsam das Haus räumten, kamen wir uns noch näher, als wir ohnehin schon waren. Wir mussten nun gemeinsam mit unseren Familien die Familientraditionen fortführen, und das taten wir in Form von Sinterklaas- und Weihnachtsfeiern und gelegentlichen gemeinsamen Wochenendausflügen.
„2019 zog ich mit meiner Familie nach Doha, Katar, weil mein Freund – jetzt mein Ehemann, denn in solchen Ländern muss man verheiratet sein – hier arbeiten konnte. Wenn meine Mutter noch am Leben gewesen wäre, hätte ich gezweifelt und mich schuldig gefühlt, aber jetzt konnten wir mit voller Hingabe Ja zu diesem Abenteuer sagen. Und natürlich kam meine Schwester zu Besuch. Sie sah schlecht aus, sie hatte abgenommen und sie hatte einen schlimmen Husten. Sehr falsch, kam es mir vor. Wir konnten ihr hier eine schöne Woche bescheren; Nach ihrer Rückkehr nach Hause wurde sie mehreren medizinischen Tests unterzogen, deren Ergebnisse sie jedoch nicht erhielt. Zwei Tage vor dem Krankenhaustermin versagte ihr das Herz und sie brach auf der Straße zusammen.
Johannisbeeren aus dem Brei
„Das größte Grauen trifft natürlich sie, ihren Mann und ihre Kinder.“ Für mich bedeutet es nicht nur, dass ich meine Schwester verloren habe, sondern auch, dass ich die Einzige bin, die in unserer gesamten Familie noch übrig ist. Und jetzt, hier in Katar, fühlt es sich oft so unwirklich an: Niemand hier kennt meine Familie und umgekehrt wird meine Familie nie erfahren, wie ich hier lebe, was ich erlebe. Manchmal scheint es, als würde es mich definieren, dass ich der Einzige bin, der noch übrig ist. Ob ich eine Wunde mit mir trage, die man auf meiner Stirn nicht sehen kann, die aber alles bestimmt.
„Ich bin von Natur aus im Ja-Modus und es macht mir wirklich Spaß.“ Und jetzt kommt die Erkenntnis: Ich muss die Stücke aus dem Kuchen herauspicken. Zusammen mit einem Freund, der ebenfalls tanzbegeistert ist, bin ich kürzlich für zwei Tage nach Ibiza geflogen, weil dort unser Kindheitsheld Tiësto auftrat. Normalerweise würde ich mich deswegen ein wenig schuldig fühlen, aber jetzt erlaube ich mir das. Das Leben geht weiter und hier in Doha scheint jeden Tag die Sonne, was wunderbar ist. Aber als einer meiner Jungs – Jim ist 9, Luuk ist 11 – hier im belohnungsorientierten Schulsystem Star der Woche Es gibt niemanden in den Niederlanden, von dem ich ein Foto schicken kann. Freunden gegenüber tut man das nicht, es sieht so prahlerisch aus. Das tust du nur deiner Mutter und deiner Schwester an.‘