Bea Leek (62, Theaterpädagogin): „Mein Vater ist 2010 verstorben und meine Mutter lebt seitdem allein.“ Unabhängig, sehr mutig und fröhlich in ihrem eigenen Haus in Obdam in Nordholland, wo sie immer noch jeden Tag ihre eigenen Mahlzeiten kochte. Bis zuletzt, als sie 93 Jahre alt war. Eines Nachts im letzten Dezember beschloss sie, dass sie sich vom Leben verabschieden wollte. Sie sagte: „Ich gehe zu Rita.“ Und eine Woche später ging sie tatsächlich.
Leben nach dem Tod ist ein Abschnitt Volkskrant-Magazin über Trauer und Leben.
„Für mich in Culemborg war es ein bisschen weit, an einem Tag hin und her zu fahren, um sie zu besuchen, also bin ich regelmäßig zu ihr gefahren. Daran habe ich so schöne Erinnerungen. Wir haben zusammen gekocht, Karten gespielt – dann war sie eine Fanatikerin, wissen Sie – und dann habe ich sie wie früher ins Bett gebracht, inklusive einem Kreuz auf der Stirn. Und jedes Mal wurde mir klar, was für ein netter Mensch er war und völlig auf dem neuesten Stand.
Zum Beispiel sah sie nie nur täglich fern. Nein, sie konzentrierte sich auf gute Programme wie 2 für 12. Sie las die Zeitung, es Noordhollands Dagblad, und war sich über alles im Klaren. Bei manchen Dingen konnte sie nicht mithalten, das fand sie sehr nervig. Als es am Ende der Nachricht hieß: „Schauen Sie weiter auf NOS.nl“, murrte sie darüber und dass in der Apotheke alles online erfolgen müsse, sei hoffnungslos. Aber ansonsten: eine Erinnerung, die normalerweise nicht so gut ist. Als sie mir während dieser Übernachtungen Geschichten aus der Vergangenheit erzählte, erinnerte sie sich an jeden Namen, jedes Datum, jedes Detail.
Traurige Dinge
„Trotzdem sagte sie in den letzten drei, vier Jahren, in denen wir ihren Geburtstag gefeiert haben: Es könnte der letzte sein. Sie fand, dass das Leben immer schwieriger wurde. Sie bewegte sich schlechter, brauchte häusliche Pflege für ihre Stützstrümpfe und erlebte in den letzten Jahren einige sehr traurige Dinge. Meine älteste Schwester Rita starb im Alter von 65 Jahren an einem Herzproblem. Einer meiner drei Brüder – unsere Familie besteht aus sechs Kindern – erlitt einen Hirninfarkt, war halbseitig gelähmt und kann nicht mehr sprechen. Und dann musste meine Mutter auch noch ein Enkelkind verlieren, die Tochter meiner jüngsten Schwester. „Deinem Vater ist all dieses Leid erspart geblieben“, konnte meine Mutter seufzen, aber das bedeutete, dass sie auf sich allein gestellt war. Denn egal wie oft wir sie besuchten, am Ende war sie wieder allein.
„Ende November letzten Jahres konnte sie sich plötzlich nicht mehr bewegen. Vom Wohnzimmer ins Schlafzimmer – sie schlief unten – war mit dem Rollator nicht mehr möglich. Dann hast du wirklich ein Problem, also machten wir Kinder uns auf die Suche nach einem schönen Pflegeheim für sie. Aber das wollte sie nicht. Sie fand es schön. In einer Nacht, von Montag auf Dienstag, entschied sie: Ich will Sterbehilfe. Obwohl sie sich nie ausführlich damit befasst hatte, hatte sie keine Erklärung zur Sterbehilfe, nichts. Aber jetzt war sie sich sicher. Sie fragte alle Kinder: Sind Sie einverstanden? Und das waren wir alle fünf, denn es war nicht menschlich, abhängig zu sein.
„Der Arzt kam – sie hatte schon einmal zu ihm gesagt: Ich hoffe, du bist für mich da, wenn ich dich brauche.“ Dies war der Moment, den sie beabsichtigt hatte. Sie nahm seine Hände und sagte: „Ich will es so schnell wie möglich.“ Und er stimmte zu: Sie wurde bettlägerig, ihr Leben war beendet.
Wunderbare Woche
„In der letzten Woche habe ich so viel Zeit wie möglich mit ihr verbracht, zusammen mit meiner Schwester und zwei Brüdern – mein dritter Bruder ist weniger mobil, er lebt seit seinem Hirninfarkt in einer Pflegeeinrichtung.“ Es war eine wundervolle, einzigartige Woche, in der meine Mutter strahlte, als würde sie sich auf eine Feier statt auf ihren Tod vorbereiten. Der SCEN-Arzt, der hinzugezogen wurde, nachdem der Hausarzt alles in die Wege geleitet hatte, traf eine unerwartet fröhliche, gesprächige Dame. Aber auch sie war überzeugt. Also begannen wir mit den Vorbereitungen für den Abschied. Und meine Mutter hat es einfach geliebt.
Ich habe ein ganzes PowerPoint für ihre Beerdigung zusammengestellt und sie hat es geliebt, all diese Bilder und ihr ganzes Leben. Sie mischte sich in die Trauerkarte ein: Ihr Name müsse richtig geschrieben werden, Brigitta und nicht Brigitha, das sei ihr sehr wichtig, da es oft schief gehe. Und sie brauchte keinen stimmungsvollen Aufdruck. Ein Gemälde, das Rita gemacht hatte? Ja, das hat ihr gefallen. Sie wollte ihren blauen Pullover im Sarg tragen, weil er ihr gut stand. Und würde sie ihre Brille behalten oder nicht? Wir hatten solche Gespräche. Außerdem drehte sie für ihre 14 Enkel und acht Urenkel ein Video, in dem sie glücklich in die Kamera schaut und sagt: „Oma geht jetzt schlafen, aber wisse, dass ich dich sehr liebe.“
„Irgendwann mitten in der Woche rief sie meine Schwester und mich an ihr Bett, um uns jedem ein Schmuckstück zu geben: den Ehering meiner Schwester und mir einen goldenen Anhänger, das G von Gitta, wie sie genannt wurde. Dann haben wir drei viel gelacht: Du kannst uns jetzt alle deine Geheimnisse verraten, sagten meine Schwester und ich, denn du wirst sowieso sterben. Und wir fragten, ob sie keine Angst vor dem Sterben hätte. Nichts; Sie stellte sich vor, in den Operationssaal zu gehen und dort eingeschläfert zu werden.
Keine Traurigkeit, nur Respekt
So lief es, obwohl die Sterbehilfe in ihrem Schlafzimmer zu Hause war. Die Hausärztin verabreichte uns, ihren Kindern, in ihrer Nähe das Beruhigungsmittel – mein Bruder im Pflegeheim auf Facetime. Es war genau eine Woche, nachdem sie sich dazu entschlossen hatte. Am Morgen tranken wir zunächst mit meiner Mutter Kaffee, dazu Bauernkuchen, da sie noch eine Quittung vom Konditor hatte, die eingelöst werden musste. Und sie hat ihre Nägel sorgfältig gefeilt, weil der Arzt die Trauerkanten nicht sehen durfte.
Sie hatte bis zum Schluss die Kontrolle. Sogar zum Zeitpunkt der Euthanasie selbst. Mein Bruder wollte ihre Hand nehmen, aber sie weigerte sich, sie war auf den Arzt konzentriert, vielleicht auch aus Selbstschutz. „Ich möchte dir unglaublich danken“, sagte sie zu ihm. Dann schlossen sich ihre Augen, ganz ruhig, sehr gelassen. Der Hausarzt verabreichte ein zweites Medikament und sagte: Jetzt ist sie nicht mehr da.
„Das war das erste Mal, dass ich geweint habe. Die ganze Woche hatte ich keine Traurigkeit gespürt, nur Respekt: Wie gut, Mama, dass du das tust, dass du dir und uns den Prozess des Verfalls ersparst. Dieses Gefühl herrscht immer noch. Ich bin sehr stolz auf meine Mutter und die Art und Weise, wie sie starb, ist eine wunderschöne und inspirierende Geschichte. Was nicht heißt, dass ich sie nicht vermisse, sogar mehr, als ich vorher dachte. Wenn ich aus dem Urlaub nach Hause komme, wie letzte Woche, rufe ich sie immer noch an. Ich trage immer ihre Halskette und würde sehr gerne wieder bei ihr bleiben. Aber nicht dort, wo sie jetzt ist. Damit werde ich noch eine Weile warten.‘