Ein Freund hatte mich in seine Lieblingskneipe eingeladen, um Fußball zu schauen. Zumindest kann ich ihn nicht als Freund bezeichnen. Noch nicht. Aber ich denke, das wird gut. Ein paar Minuten vor Spielbeginn betrat ich das Café. Ich fand den potenziellen Freund auf einem Hocker an einem hohen Tisch, in der Nähe der großen Leinwand. Wir begrüßten uns, er stellte mich seinen Freunden vor und bekam Bier. Wir stießen an und diskutierten, wie wir das Spielgefühl betreten haben: voller Demut, aber auch voller Hoffnung.
Nach wenigen Minuten blieb nur noch Demut, als der Gegner mit kindlicher Leichtigkeit in Führung ging. Wir bestellten mehr Bier und der potenzielle Freund stand auf, um auf die Toilette zu gehen. Zumindest dachte ich, er würde auf die Toilette gehen. Aber Augenblicke später sah ich ihn an einer Diskussion mit einem Freund teilnehmen. Ein dünner Junge verhielt sich hässlich gegenüber einer kleinen, etwas älteren Frau mit grauen Locken. Es stellte sich heraus, dass es nicht um das Spiel ging. Der Frau gehörte das Café und sie hatte den Jungen mit ihrem eigenen Getränk erwischt. Sie wollte, dass er das Café verließ, aber der Junge weigerte sich.
Der potenzielle Freund und sein Freund drängen den Jungen zusammen mit dem Manager zum Ausgang. Es klapperte und schrie, und eine Welle sich zurückziehender Menschen bewegte sich durch das Café. Soll ich jetzt aufstehen und mich einmischen? Das letzte Mal, dass ich aktiv an einem anständigen Kneipenkampf beteiligt war, war vor etwa 15 Jahren und meine Fähigkeiten in diesem Bereich sind etwas eingerostet. Abgesehen davon hatte ich überhaupt keine Lust, in diesem oberflächlichen und vorhersehbaren Ärger mit ein wenig Ziehen und Drücken und der unvermeidlichen Deeskalation. Und: Es gab Fußball. Wenn sie mich brauchten, konnten sie mich anrufen. Ich wandte meinen Blick wieder dem Bildschirm zu, gerade rechtzeitig, um zu sehen, wie der Gegner das 2:0 erzielte.
Nach ein paar Minuten kehrte der potenzielle Freund zum Tisch zurück. Er sah sich die Bude an. „Großartig“, sagte er. „Schlechten Fußball spielen und streiten.“ Was will ein Mann mehr? Wir bestellten eine weitere Runde, um das Gefühl für das Rennen zu verwässern. Eine Schüssel mit geräucherter Wurst und Senf wurde herumgereicht, was auch ein wenig half. Kurz nach dem Schlusspfiff verabschiedete ich mich. Ich bat den potenziellen Freund, mir etwas zu schicken. Davon wollte er nichts wissen. „Ich bezahle die drei Bier“, sagte er. Dann umarmten wir uns. Ja, dachte ich, das wird schon.